Ilusas presencias que se creen vivas

Ilusas manos que colman el destino,
las formas que arrecian contra el norte
nunca encuentran respuestas a sus súplicas…
Ilusas formas que creen aun en lo arcano,
que se desprenden de lo mágico y lo creíble,
palabras traspuesta en las formas esencias
que de verdad sepan encontrar su signo
pese a las formas y los cantos vacuos
que desvían las manos de los caminos…
Ilusas presencias que se creen vivas
tras tantas muertes,
que encuentran en otros hálitos: sueños,
con gazas de oro, lino y púrpura
como se presentan a los ojos los mejores cantos…
Ilusas manos que acarician la piel bien amada
deseando encontrar a tras fondo una caricia
verdaderamente sincera…
¡Ilusas manos, torpes presencias, estúpidas formas!
Y, pues, me miro tan iluso pese a los trasgos
que mis palabras privan,
probando esencias que creí perdidas,
degustando nuevamente el sabor de los sueños
que nacen de las siestas calmas…
Y, pues, heme acá sin guardar palabras en la boca,
añorando como los ascetas a los astros,
como los vivos a los dioses, como las musas a los cantos,
como las deidades a los creyentes y los torpes a la Nada,
que el mañana no me prive del sueño dulce
de encontrar un te amo en mis oídos
feliz de burlar al Sino, de saberme bienamado por
el enorme beso para mí que emana de tu boca…