SIN GOLPES DE PECHO…

Espacios sinuosos donde posar los ojos,
espirales y páramos para los párpados,
domos de argamasas hechas hueso y casa…
Deambulo por los espacios conocidos,
con alabardas ensangrentadas y murallas.
Doblo mi estandarte para romper los sellos,
quemo las ciudades para plantar huertos.
Miro obtuso y errante, loco y altanero,
marejadas de espíritus bucólicos,
volviendo a germinar en huertas…

¡Noble mano que al tiempo impones,
los espacios metálicos donde hubo antes verde,
cuando crujan entre el verdor los metales,
cuando yertos de avaricia los cuerpos queden
a merced del hambre y sin agua pura,
a merced del plomo en el aire enrojecido,
a merced del verdor del fúnebre campo
donde yacerán los animales que por llamarse
humanos, buscaron suicidio y muerte…!

¡Torpe mano que en mi sino priva,
el derecho austero de vivir como ermitaño,
condenando a los robles a ser hoguera,
condenando al zorro a mutar en estola…
Condenado como condena quien juzga,
Señor de la Ley que sólo por él proclama,
bizarro y bárbaro, déspota, ruin, insano
dictador del mundo de todos y de Natura,
imberbe animal mal llamado humano…!

¡Y para quién augura dragones aéreos,
para quien vaticina meteoros y holocaustos,
diciendo ¡no! a la minería a cielo abierto,
diciendo ¡basta! a la cacería por júbilo,
diciendo ¡alto! a la matanza de focas,
diciendo y diciendo y discutiendo en plenarios,
usando la ley que usa el que explota y arrasa,
ya llegará para todos el día de la Natura,
donde no habrá aire para ninguno aunque
por consciencia se levanten pancartas…!

Mi mundo es mío porque soy buey y trabajo…
Mas los tiempos se avecinan como rayos colosos,
la gente circula con palabras y escritos, golpes de pecho,
ayunos, marchas, oraciones a dioses perdidos,
¿Dónde quedó el peso del trabajo y el grito
del que defiende a su madre de un mal conocido…?